Flores e Livros

“Obrigada, meu pai! Obrigada, minha mãe”, ela disse:

Por enfeitarem meu lar com flores

E livros que me ensinaram a amar.

Sem me forçar,

Mas sempre a me lembrar,

Que nas prateleiras

Estavam tesouros que dinheiro algum

Jamais poderia inteiramente comprar.

Como “quem não quer nada”,

Estavam lá:

As flores a encantar,

Os livros a chamar.
Na minha imatura idade, o engatinhar.
A cegueira tentando se instalar,

Não encontrou sementes semelhantes para, de fato, germinar.

Ou espaço onde pudesse se enraizar.

Já que o solo foi regado com a nobreza

Daqueles que lutavam para superar as mazelas das próprias pequenezas,

Pois que sabiam que todo mundo algumas - ou muitas - carregam,

Mas que o novo não merecia nascer já maculado por elas.

Um dia,

As flores começaram a me falar.

Os livros, a se realçar nas velhas estantes.

Foi quando comecei a nascer

Para as responsabilidades que é aqui estar.

Não é fácil lutar

Contra a preguiça de despertar

Todos os dias cada dia mais.

É, no entanto, compensador

Encontrar amor neste perambular.

Entre cegos e feridos,

Sem cansar,

Sempre a buscar,

Alcançar e semear.

Esvair pequenezas,

Superar preconceitos,

Construir-se ético.

E toda vez que o novo estiver para nascer

Possibilitar-lhe o início imaculado.

Que chegue com vivacidade lídima

Para vencer as lamas inerentes a todo caminho.

Flores e livros podem trazer-lhe um frescor,

Que armas e fogo a séculos de distância

Não conseguem sequer deixar de sujar;

Quanto mais, possibilitar.

Foram flores e livros!

Ou livros-flores.

E todas as obras daqueles

Que ouviam o canto

Da semente de amor que queria

Desabrochar.